sur la place près du marché des espaces à remplir je ne les crains pas soulève ses jambes l’hiver rien d’autre qu’à des corps restent immobiles quelques secondes c’est l’heure ou le ventre du petit vieux se creuse ses membres on ramasse des cadavres R.A.S sa sueur coule sur mes hanches l’urètre glisse il me manque un doigt le petit vieux met le feu aux poils de son sexe sur l’herbe pourtant | dedans dans une étendue de genêts voir ses couilles à la fin tous les jours on le voit pour voir ses couilles journée ville morte à Langogne allumette briquet feuille bois une longue lame au large plat le besoin d’une mémoire auxiliaire R.A.S ou des rochers | des pans de rocher la terre battue| froide | sèche devient pâteuse je m’appelle Jean et alors je mange la bouche ouverte contre ses yeux à plat ventre la montagne s’effrite des taches de rouille des taches de sang le cul le lieu de la preuve